La Pasión del Cristo de los Cristales

“Friendly Fire –isn’t”

“let’s put a maggot hole in your belly” – random orc in Fanghorn


A veces quisiera echarme la culpa.
Pero este pendejo no murió por mis pecados.

Según me cuenta el broki todo empezó sencillo.
Yerbitas y pociones, envoltura mágica y el tucupan tra pru pa de la música en el barrio. Cerca de donde vivo hoy. Siempre en la placita, con los panas, primero un juego, después calmando la ansiedad crónica del tener que respirar y mantener el corazón latiendo en ritmo.
Él siempre fue el mas débil del grupo. El que recibía la burla esplayá en la cara y sin vergüenza alguna. El que se quedaba pullú en el “girlfriend season”. Cada pana con una tonta guindándole del brazo.
Esas pomadas jugosas le calmaban el aburrimiento. Perdiéndose en hacer exactamente lo mismo, pero diferente.
Sus ojos como nueces estallaban en mil pedazos solo para que los changos negros vinieran a tragarse las migajas.
Todo se sentía mas saludable,
un poquito mas poderoso y siempre en la lengua el “hoy es la ultima vez”.
Entre el crack y la pyrozodina , el azulfre y la heroína, jangeaba, la marcha de los últimos amigos.
Su cara se hizo una masacre de palabras. Un sortilegio de cuernos, páginas y tiempo adelantado le ensuciaba la cara. La barba le crecía como un bosque de corales, astillas y clavos oxidados. Su ropa un pantano. Su cuerpo una grieta.
Cada tragedia un fruto del paraíso de Dios.
Sus manos llenas de los estigmas de la calle. Cada brazo, cada pierna, llenos de cráteres, recovecos llenos de pus. Cavernas con huesos recubiertos de negro como estalactitas a través de su piel traslucida y llena de llagas. Moscas rondaban sus heridas buscando el agrio néctar de su mala vibra. Ese día lo vi todo desde la ventana. Desde el segundo piso, desde el balcón lo vi. pararse frente al edificio en el mismo centro del la calle, Como piezas de un rompecabezas de lo que alguna vez fue un hombre.. Sus ojos como luciérnagas se querían desbordar de su cara. Todavía me pregunto si vivía al morir.
Cada paseante hacia su mejor esfuerzo para aguantar el respirar. El hedor llegaba hasta mi apartamento. Una mezcla de orines, tripas podridas y plástico quemado que inundo mi pequeño apartamento en un abrir y cerrar de ojos estaba tambaleándose. Un hombre escupía maldiciones en su dirección.
Y paso el primer auto, lo golpeo de frente y se detuvo justo sobre el, esperando a que la luz cambiara. Luz verde y la ristra de autos marcha sobre su cuerpo y se despeja. Veo su cuerpo tirado sobre la calle, extendido en forma de T como un avión en llamas.
Todavía respiraba y sus gritos resonaban en la avenida con la furia de un trueno apuñalado. Todo su costado hecho pedazos. Los peatones cruzan sobre el, apenas se dan cuenta. Continúan los autos hasta que su figura es casi imperceptible. La mancha de sangre se extiende a través de la calle en forma de cruz.
Cruz de Cocaína,
Cristo del Crack,
hombre con destino y destinatario.
Su cuerpo ya no es mas que una mancha y los perros que rondan la calle en busca de basura escudriñan pálidos lo que queda de su cuerpo y que no pudieron comer mientras aun este vivía. Pobres perros.
La mancha quedo en el centro mismo de la calle y aun hoy sigue allí, mancha de hueso y cal, cocaína y azucares alucinógenos, sangre y vomito, acido y amonia que me recuerdan lo mucho que no quiero ser santo, y mucho menos Dios.

Hoy veo a un niño lamiendo la mancha.

Si yo fuera un Caníbal

Lamería los cuerpos de
Hombres y mujeres
De cualquier color y sabor
Mi cena serian pueblos y ciudades
Mi estomago contendría civilizaciones enteras
Si yo fuera un caníbal
Llegaría al corazón de tantas personas.

Hoy querida, quisiera que fueras para mi
Un manjar
Pero es viernes santo.
Hasta mañana.

Le leí este poema a mi vecina ex caníbal y puso una cara sumamente seria y mirándome a lo ojos fijamente me dijo “yo también”.

Acuicornios

El Acuicornio es una de mis criaturas favoritas y debido a que es un ser que me representa directamente. Por lo tanto disfruto utilizarla como simbología directa en mis trabajos. Esto se debe a que los acuicornios pertenecen al día 19 de enero, único momento en que existen fuera de sus capullos y se acercan a los niños de ese día.

Aun hoy continuo estudiando estas criaturas así que pendientes para mas información critpozoologica sobre estos.

-heberto

La herida en la boca

El tiempo siempre me devuelve al principio. Como un burdo revivir mensual de las experiencias. No entiendo el trip con las profecías, los profetas y el destino, siempre el mismo mejunje. De que cada uno tiene una misión. De que si viene el hijo a salvarnos, alabado sea puñeta. Al Perro le llego la salvación con el padre. Aunque prefirió escupirla en la cara. Como los tontos que somos.
A este tipo le dicen El Perro y no por que sea malo, más bien por que es tremendo pana. Un broki joe, y llevábamos toda esa semana en su casa pega’os al televisor como moscas a la mierda. Ensimismados de cripi y películas sin sentido.
Al séptimo día, pareció el mar abrirse. Cada chiste peor que el anterior.
Los cara dorada del Perro mostró sorpresa cuando su camiseta favorita empezó a entintarse`rojiza, y bajo ésta, en el centro mismo de su torso, resplandecía una pequeña herida y una minúscula burbuja roja de corona. Como para no verla. Por lo menos su cara estaba entera y como siempre, lagrimas y helechos comenzaron a aparecerle sobre esta. Las venas de otro tiempo, las vetas negras de la inconsistencia.
Primera vez que las veo alrededor de alguna herida, como raices. Venas cual cabalgata de ríos que comenzaron súbitamente a moverse como un nido de serpientes. Parecía querían escapar por la diminuta herida. Una población de gusanos, tentáculos, lombrices, lianas y una multitud de espinas se intentaba escapar de su pecho. Comenzó a salir de éste una extraña mancha negra, como tinta china sobre un papel, un Rorchach test saliéndole del pecho. Lenta y pasivamente crecía la apertura y de ella salía lo que parecía pelo. Pelo como el que una vez tuvo aderezando su cabeza, protegiendo del frió de invierno que le entraba por las orejas y le llegaba hasta el cerebro. Oscuro, como un tiempo perdido.
De la herida no pululaba sangre. Una línea de pelo submarino, y el comienzo de una piel. Pelambre que entre rosado y azul, es antagónico al propio. Vísceras desconocidas para el individuo, florecía un niño que en la medida que burbujeaba del pecho y crecía. Todo el crecimiento de una persona normalen cuestión de segundos. “Del pamper al depend.” Su infancia, pubertad, preadolescencia, sus hormonas, su morningwood del renacimiento, sus veinte, prime-cut, middle-life crisis, su indiferencia, su cansancio, su despedida, su bien venida, welcome home, todo en unos segundos.
Finalmente comprendimos que lo que salía de las entrañas del pana era nada más y nada menos que su propio padre. De figura completa, como siempre lo conocí. Brotaba como un vagón del metro saliendo del subterráneo. El tiempo me observa.
Bregar con la situación no estaba fácil, el Perro empezó a gritar apenas se había completado el alumbramiento y comenzó una discusión padre/hijo de una furia ridícula. Nunca hubiera imaginado lo molesto que puede dejarte parir a tu padre. Discutieron sobre una multitud de ridículas nimiedades. Mierda pa’qui y pa’ya. Por poco se van a los puños pero Mariza, madre del Dogboy, entró al cuarto para avisarnos que la comida estaba lista y como siempre puso los puntos sobre la i’es.
Tomo al padre con sus manos y en un movimiento que desafió todo avance científico de los estudios de la física estructural moderna y la reconstrucción molecular, se lo metió adentro.
A diferencia del Perro, todas las heridas de Mariza (incluso los profundos mares del cristal y lengua, tajo y botella) no eran mas que cicatrices, selladas como bovedas por el tiempo y el padre tuvo que encaminarse por la única herida aun abierta en su cuerpo. Mariza abrió sus piernas y frente a nuestros delirantes ojos llenos de rocío el padre entró al laberinto de su cuerpo, volviéndose cada vez mas minúsculo, perdiéndose en un bosque otoñal como un antiorgasmo subatómico, dando rewind al ciclo causando alivio al vientre marchito y sediento de Mariza. La entrada vacía y desvencijada que solo ansiaba ese ultimo cariñito.
Mariza salio entonces del cuarto no sin antes recordarnos que la comida estaba lista y que bajáramos antes de se enfriara y quedara seca la pasta.

Yum.

-diario de heberto

Los Ciclos

Mi nombre es heberto y vivo en Los Ciclos. Esta es mi ciudad. No se la historia del universo pero conozco mi historia. Mis problemas, mis gustos, mis dudas, mis aventuras...

Me gusta pasarlo bien, escribir y pintar y por eso me he convertido en una suerte de cronista/ documentador/ reportero de estos lares.
En este diario se publicaran historias, poemas, canciones y documentos a manera de diario relacionados a Los Ciclos.
Estas historias son veridicas.
Cada lunes una entrada y un dibujo.

Este proyecto comienza hoy. Plops.

Para mas información entra al site de El Proyecto Los Ciclos

Mañana nuestra primera historia.